Mofa EUROMAT

So hat mein motorisiertes Zweiradleben begonnen. Ein italienisches Mofa mit Automatik-Getriebe und noch ganz nah am Fahrrad.

Ich weiß nicht mehr, wie ich an das Ding dran gekommen bin, aber ich weiß, dass es mir einen höllischen Spaß gemacht hat, mit dem rappelnden und schlotterden Gestell die Anhöhe hier bei uns runter zu rasen. Ja, wirklich! Rasen! Man mag es nicht glauben, aber ich habe mit dem Ding sage und schreibe 75 Stundenkilometer geschafft. Ohne Helm in Jeans und T-Shirt. Ich muss lebensmüde gewesen sein. Einmal bremsen und die Beläge wären mir als Schlacke aus den Naben gequollen. Aber in die Situation bin ich nie gekommen. Wer bremst, hat Angst!

Ja, ich gebe zu, ich war ein Vollgas-Junkie.

Schließlich hatte ich das Mofa dann doch totgetuned. Zylinderkopf runter, plan schleifen, um die Verdichtung zu erhöhen, anderen Auspuffkrümmer dran, Luftfilter vom Vergaser runter, Ein- und Auslässe etwas aufschleifen ... war eine höllische Maloche. Ach ja. Und der Durchmesser des Schwungrades war nach meiner Aktion auch nicht mehr original. Dass es sich dann nicht mehr wie gewohnt antreten ließ, war mir damals ehrlich gesagt Sch...egal.

Es hat dann noch ein paar Wochen gehalten, in denen mir natürlich auch die Polizei auflauerte. Ich nahm mir gerade mal wieder eine gehörige Nase voll Druckluft, als die Kollegen in Grün in der Seitenstraße standen. Sie hängten sich an meinen Heckfender. Zum Glück hatte ich sie früh genug bemerkt und mein Handgelenk hatte sich automatisch entspannt. Also schlich ich mit dem grün-weißen Auto im Nacken um die Ecke, wo sie mich dann ungefähr 25 Meter vor meinem Zuhause abfingen.

Ich solle mal Vollgas geben. - Na, da hatten sie was verlangt. Da hatte ich ja nun sowas von gar keine Muffe vor. Ich drehte den Hahn bis zum Anschlag. - Nix, als ein gequältes "Brüüüüüüh" in gemäßigter Lautstärke gab mein Schätzchen von sich. Ganz, wie es sein musste. Logisch. Den richtigen Schub bekam sie ja erst ab einer bestimmten Motordrehzahl, die ich aber bei stehendem Hinterrad nie erreichte. Erst, wenn ich eine gewisse Geschwindigkeit drauf hatte, schaltete die Maschine sozusagen von selbst in den Zweiten Gang. Dann machte es "Pääääääääääääääähhhhh!!" und meine Umgebung verschwamm schlagartig in zarten Streifen. "Warp sieben, Mister Chekov!"

Das wussten die Beamten allerdings nicht. Sie sahen nach den Zahnrädern, die ich selbstverständlich nicht angerührt hatte. Ich bin ja nicht blöd. Zahnradzähne zählen gehört zur Grundausbildung eines Polizisten. Den Standarddurchmesser meines Schwungrades hatten sie wohl nicht auf der Pfanne und den Luftfilter konnte ich gerade verloren haben. In den Motor reinsehen konnten sie vor Ort auch nicht. Dazu hätten sie das Rad beschlagnahmen müssen. Da mein Mofa im Stand jedoch normal klang, bestand dazu keine Veranlassung.

Also entließ man mich mit ratlosem Blick, folgte mir jedoch nach Hause, weil ich die Betriebserlaubnis für das Mofa nicht dabei hatte. Ich brachte das Teil raus, die Herren schauten rein, nahmen mir fünf Mark ab, weil ich die nötigen Papiere nicht am Mann gehabt hatte und ließen mich mit meinem Custom-Mofa wieder allein.

Ich schaute ihnen belustigt nach, froh darüber, so glimpflich davon gekommen zu sein.